Logorallye : Attendez-moi, chauffeur, je n'en ai que pour un instant

Juste dix mots générés aléatoirement, et une petite histoire écrite très rapidement en devant les placer dans l'ordre d'une façon naturelle. Idée piquée par ici. Sans doute marrant à plusieurs, un bon jeu de société pour introvertis !


Conducteur → Crochet → Disque → Jeu → Crocs → Peau → Pyramides → Clin → Circuit → Taxi


C’est la bizarre capitale d’un pays d’Europe de l’Est dont tout le monde ou presque a oublié l’existence. Il n’y a aucune raison d’avoir peur d’arpenter les rues — les locaux sont plus que las de la violence — mais depuis six mois, je marche moins, je l’avoue. Depuis que je suis riche, donc.

Le conducteur baragouine quelques mots en anglais et fait un signe de tête vers l’extérieur. De l’autre côté de la fenêtre, devant l’entrée flamboyante de l’hôtel le plus cher de cet ex-bastion soviétique, la femme qui vit à mes crochets. Ma plus grosse erreur de nouveau-riche : avoir cru naïvement que, pour une raison ou une autre, j’étais tout d’un coup devenu séduisant. Je lâche involontairement un soupir — je crois qu’elle m’a vu. Je dis au chauffeur de m’attendre en lui tendant quelques feuillets de papier — il ouvre grand les yeux — et je sors du taxi. Mon regard est immédiatement attiré par le disque parfait de la lune qui s’élève encore au-dessus d’immeubles en toc dont la construction ne sera jamais terminée. C’est le moment parfait. Je distingue les cratères qui ponctuent l’astre ami. Une voix doucereuse me sort de ma contemplation ; alors, avec un sourire de façade, je replonge dans le jeu hypocrite.

À l’accueil, impatient, je récupère le colis. Ça gigote, là-dedans. Une fois dans la chambre, je repousse poliment les avances de ma fiancée et je vais m’enfermer dans la salle de bain. J’ouvre la boîte. Le serpent est figé dans ce qui ressemble à une position d’intimidation et ses crocs blancs contrastent avec le noir obsidien de sa peau écaillée. J’avance ma main, prudemment, lentement — et il me mord. À cet instant, j’entraperçois les pyramides de béton gris, construites, m’a-t-on juré, par le vieux tyran dans l’espoir fou d’esquiver la mort. Et là, soudain, en l’espace d’un clin d’œil, je sais : je sais où les pyramides sont cachées, je sais comment m’y rendre, je sais quelles offrandes emmener avec moi. Le venin du serpent, c’est la connaissance.

J’encaisse la douleur foudroyante et je fixe la créature, fasciné. Elle garde ses crocs fermement plantés en moi — quelques gouttes de sang vermillon émergent — et je l’observe s’enrouler sensuellement autour de mon bras et se glisser sous la manche de ma veste. Je me relève et je sors en trombe. Je dois avoir l’air possédé — je le suis sans doute — vu le regard qu’elle me jette. Eh bien soit ! Ce sera le dernier regard qu’elle posera sur moi, car enfin je m’apprête à quitter sans retour le circuit balisé, trop balisé. Tant pis pour l’ascenseur, je dévale les escaliers à toute allure avant de m’engouffrer dans le taxi, toujours garé là où je l’ai laissé. Je ne donne pas d’adresse au chauffeur, juste le nom de la montagne. Il me regarde un instant d’un air étonné, puis hausse les épaules et s’engage dans la circulation. Je ferme les yeux et concentre mon attention aiguisée sur la présence réconfortante lovée autour de mon bras.